Je suis le dépeupleur. Je suis méchant. Très méchant. Je ne sais pas pourquoi. Je crois que j’aime ça, être méchant. Le bonheur des gens m’indispose, je le trouve mièvre et gluant. Une personne heureuse m’a toujours paru béatement idiote, en sursis d’un désastre. Notre vie est un tissu de malheur, alors je préfère me tenir au plus près de notre condition humaine. Dès ma plus tendre enfance, je me trouvais minable. Adolescent lucide, je sentais bien qu’une nature telle que la mienne ne donnerait rien de bon. Mais je n’ai pas cédé au désespoir, au contraire. Tôt, j’ai trouvé ma vocation: je serais un figuier stérile.

[Lire toute la chronique...]