"Ta volonté est ton Ève." 

-- Saint Bonaventure

Souvent celui qui dit ne jamais être angoissé ne perçoit même pas qu'il puisse l'être.

J'agresse mes chroniques et du coup elles font grève, manière de me signifier qu'on n'instrumentalise pas l'écriture.

Je découvre qu'aujourd'hui c'est la Saint Calimero, évêque milanais du IIe siècle.

Un cadeau que j'aime entre tous: un chapelet offert par un ami. Je le garde toujours dans ma poche pour égrener des souvenirs heureux, passés et à vivre.

Je suis un rêveur du quotidien.

Je lis Bobin et Cioran en même temps, et je n'y vois aucune contradiction. Au contraire, c'est comme si l'un équilibrait l'autre.

Humaine tendresse.

«As a writer, I tolerate error, poor performance, failure. So what if I fail some of the time, if a story or an essay is no good? Sometimes things do go well, the work is good. And that’s enough.

It’s just this attitude I don’t have about sex. I don’t tolerate error, failure—therefore I’m anxious from the start, and therefore I’m more likely to fail. Because I don’t have the confidence that some of the time (without my forcing anything) it will be good.

If only I could feel about sex as I do about writing! That I’m the vehicle, the medium, the instrument of some force beyond myself.

I experience the writing as given to me — sometimes, almost, as dictated. I let it come, try not to interfere with it. I respect it, because it’s me and yet more than me. It’s personal and transpersonal, both.

I would like to feel that way about sex, too. As if “nature” or “life” used me. And I trust that, and let myself be used.

An attitude of surrender to oneself, to life. Prayer. Let it be, whatever it will be. I give myself to it.

Prayer: peace and voluptuousness.

In this, no room for shame and anxiety as to how the little old self rates in the light of some objective standard of performance.

One must be devout about sex. Then, one won’t dare to be anxious. Anxiety will never be revealed for what it is — spiritual meanness, pettiness, small-mindedness.»

Susan Sontag, Journal & Notebooks

Frais: masculin de fraise.

Parfois on se donne tant d'activité pour étouffer la vie.

La plus que vive que chante Christian Bobin est un amour disparu qui dura une quinzaine d'années avant que la mort les sépare.

L'écriture d'Irène Némirovsky: quelle belle découvre.

Dans l'effondrement d'un couple, le coup de couteau crucifiant que reçoit celui qui voit l'autre revivre.

La vérité est incendiaire: c'est pour cela qu'on ne la trouve quasiment nulle part.

"La plus grande vertu du langage, c'est le  silence." 

-- Christian Bobin

Sur la scène du monde, je ne vois aujourd'hui que l'écrivain qui ait quelque chose de différent à dire.

Être parents, c'est découvrir dans les premières années du petit enfant quelqu'un à qui il ne peut pas mentir. C'est complètement déconcertant, ça. Être mis à nu au plus nu de soi-même. Puis le langage et les conventions créent une croûte autour de ces grands voyants qui leur font oublier ce don de vie. Oui, ce qu'on imagine être de l'éducation n'est bien souvent rien d'autre qu'une ruse des parents, de la société, pour échapper à cette insoutenable clairvoyance. Certains y échappent. Je crois qu'on les appelle les poètes.

J'aimerais écrire comme on parle par amitié.

Tous ceux qui sont là, autour de nous, étrangement absents. À commencer par soi-même. Parfois les absents eux-mêmes perçoivent combien ils sont absents. Oui, combien d'entre nous sont vraiment présents?

Le soleil de l'aube fait des ventres d'or aux oiseaux.

Chaque jour nourrit ma faim de regard.

Je ne peux pas faire autrement qu'écrire sans avoir le désir de publier mes petits papiers éphémères sur la toile. S'ils croisent un regard complice, c'est tout mon bonheur.

Crypte romane de l'abbaye de Saint-Savin sur Gartempe (aux abords du Limousin...).

Chaque fois que je dessine une accolade je dois me concentrer pour ne pas lui rater le nez.

Le quotidien, ce n'est pas ce qu'on voit tous les jours.

"Je ne vois les choses que quand je les écris."

-- Christian Bobin

Oui.

"La vraie force, c'est de protéger." 

-- Ernst Jünger

Est-ce que vous accepteriez de masser Himmler pour sauver des malheureux des griffes d'un des plus malheureusement célèbres tortionnaires de l'histoire?

À lire dans Les mains du miracle de Kessel.

Un petit trésor: La sociologie est un sport de combat, sur le sociologue Pierre Bourdieu.

Une des meilleures choses que j'ai faite durant ce mois de juillet? Lire Dans la grande nuit des temps de l'écrivain espagnol Antonio Muños Molina. Et la traduction, superbe, laisse deviner une langue subtile, proustienne de remémoration. Salut à toi Ignacio Abel aux prises avec l'Espagne de Caïn de 1936. Salut à toi hemingwayenne Judith Biely. Salut à toi, Docteur Negrin, combattant de l'impossible. Salut à toi Docteur Rossman, banni de la terre.

Profession: mécamot.

Bien souvent je n'en pense rien quand bien même je ressens tout.

Les nuages ce matin formaient une peau de lait sur le ciel.

(6000e note sur le blog des trésors infimes.)

Feuille de pommier dentelée, fruit d'Ève.

Comme Bobin, j'aime les auteurs qui sont maquisards, qui sont entrés dans une résistance douce pour défendre ce que nous avons de plus précieux.

"Le bon sens, c'est travailler dans le sens de la vie." 

-- Christian Bobin

Je ne sais pas si j'aimerais tant être le berger sur le cœur duquel s'abat la vérité divine. Je préfère le désirer.

Nous sommes tous vivants et pourtant nous nous donnons tant de peine à perpétuer de mortes conventions, habitudes, idées.

Veiller à ne pas désenchanter le monde sous prétexte de "réalisme".

Pourquoi les anglais mettent-ils des points sur les i s'il ne mettent pas d'accents?

Le bruit que fait un pigeon qui vole ressemble à celui des pales d'un hélicoptère.

Le quotidien est une grâce et pourtant, bien souvent, le couple n'y résiste pas. Pourquoi?

Le vent joue à faire le bruit du crépitement de la pluie dans les arbres.

Un rouge-gorge est un oiseau entré en collision avec une rose.

Permettre au Ciel de passer à travers soi.

L'enfer, c'est de vivre machinalement.

Je suis une dinde. On m'a élevée, on m'a égorgée, on m'a mise dans un long tube pressurisé nommé "canon à poulet" qui m'a projetée à 400 km/h sur le vitre du cockpit d'un avion sur lequel j'ai explosée de toute ma masse, de toute ma chair, de tous mes viscères. Puis on est venu voir le résultat dont on était fort satisfait. La vitre n'avait pas cédé. Un des ingénieurs n'a pas manqué de souligner que c'était un bel impact quand bien même je le jure sur mon âme qu'à regarder l'éclaboussure qui restait de moi, je fus prise de nausée. Toute dinde que je suis, je ne doute pas que d'un point de vue technologique, l'expérience est probante. Je ne doute pas que ça pose un tas de problèmes si le capitaine de l'avion se fait décapiter en plein vol par de la volaille. Mais malgré tout, je ne peux pas m'empêcher de songer que l'humain est quand même une sacrée dinde!

J'aimais l'expression "ordre du jour" et pourtant j'ai le sentiment aujourd'hui que ce n'est pas l'ordre des tâches à accomplir qui importe, mais le centre. Vivre au cœur, et les choses viendront prendre leur place d'elles-mêmes autour de ce cœur. Il ne s'agit donc plus de faire son ordre du jour, mais de rester attentif au cœur du jour.

Penser sans agir est le pire de tous les maux comme le fait remarquer Alain tout au long de ses Propos sur le bonheur.

Le problème avec une religion dominante, c'est précisément qu'elle... domine.