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Sous les regards effarés de Maître Lebarreau et de la cour, je prononçais donc ces mots qui me vaudraient, à n’en point douter, le fouet et avec lui, la mort.
- Eléonore, sache que j’aurais été flatté que tes reproches me donnent un tant soit peu l’impression que nous avions vécu quelque chose ensemble et d’avoir partagé avec toi des moments uniques. J’estime valoir bien plus que l’image stéréotypée que tu as de moi. «Les mecs z’êtes tous pareils»... Pareils à qui? A quoi? Aux pauvres petites idées maigrichonnes que tu te fais d’un mec pour te rassurer et ne pas t’avouer à quel point tu as peur de rencontrer quelqu’un?
- Eléonore, sache que j’aurais été flatté que tes reproches me donnent un tant soit peu l’impression que nous avions vécu quelque chose ensemble et d’avoir partagé avec toi des moments uniques. J’estime valoir bien plus que l’image stéréotypée que tu as de moi. «Les mecs z’êtes tous pareils»... Pareils à qui? A quoi? Aux pauvres petites idées maigrichonnes que tu te fais d’un mec pour te rassurer et ne pas t’avouer à quel point tu as peur de rencontrer quelqu’un?
Tandis qu'on juge Marie-Madeleine, Jésus écrit sur le sable, comme pour signifier que tout ce qui se dit à cet instant, toutes ces lois qu'on revendique, s'évanouiront comme les formes sur le sable à la première brise. La seule question étant: qui es-tu pour juger? Il nous rappelle qu'au cœur de ce jugement, il y a un être humain, une femme, Marie-Madeleine, et que ces querelles, ces pièges dans lesquels on veut le faire tomber au nom d'une tradition, d'une coutume, d'une culture, de la religion, ne sont rien, absolument rien, face à la réalité d'une présence humaine.
«Vous êtes trop sensible», lui avait-dit ce figuier stérile, fier d'avoir un cuir psychique suffisamment épais et un bouquet de terminaisons nerveuses qui n'avait jamais puissamment fleuri pour affleurer à la surface de son être et venir lui rendre compte des échos des milliers de sensations diverses et variées qui font la richesse de celui qu'il juge, sur la base de critère totalement imprécis, comme étant «trop sensible». La vie lui avait fait subir une précoce déforestation de sa sensibilité, donc de sa réceptivité, donc de son humanité, au point de ne plus se rendre compte qu'il avait été par là-même lobotomisé.
On juge beaucoup autrui, comme si on était au spectacle et qu'ayant payé notre place, on estime avoir le droit de donner son avis sur la pièce qui se déroule sous nos yeux. Alors qu'en réalité, on est acteur à part entière et également souvent responsables de ce qui nous incommode - qui souvent témoigne que nous ne sommes pas à notre affaire, occupés à nos travaux du quotidien, mais qu'on s'ennuie, alors on prend la vie quotidienne comme une fleur qu'on triture.
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J'ai lu «Une si belle image» de Katherine Pancol, sans sourciller, jusqu'à la dernière page, comme on lirait un long article du maga...
