Stupéfaction de découvrir que le tchacaïon (terme désignant un charcutier allant de ferme en ferme) nous a quittés. Il venait de fêter ses 80 ans au mois de juillet. Déjà très malade - diabète, je le voyais régulièrement assis sur son banc, devant sa ferme, lorsque je rentrais du travail. Dès qu'il y avait un rayon de soleil, il était là. Nous discutions toujours quelques instants du climat qui a perdu la boule et des dictons météorologiques qui ont perdu le nord.

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Je suis toujours intrigué lorsque je vois un petit bout de papier sur le sol sur lequel je devine qu'il y a quelque chose d'écrit. Je ne le ramasse pas. Je ne veux pas savoir. Je préfère imaginer comment il est arrivé là, quel message il peut bien contenir, s'il a été perdu ou jeté.

«Les petites choses n'ont l'air de rien, mais elles donnent la paix. Dans chaque petite chose, il y a un Ange.» (Georges Bernanos, Journal d'un curé de campagne)

Ces petites choses qui, mises bout à bout, font bien souvent le tout d’une vie.

Ce sont les petites choses qui contiennent les grandes. Mon regard contient le ciel, un orchestre symphonique pénètre dans mon oreille, mon pouce peut couvrir la lune, l'odeur d'une forêt entre par mes narines. De même que c'est un détail qui me captera en entier. Le sourire d'une personne aimée, le chant du merle, une fleur, un beau poème qui enveloppe tout mon être.

Cette dame qui me dit que ce n'est pas facile pour son mari, au travail, qu'il a des conditions difficiles. Alors, quand il est à la maison, elle prend soin de lui et s'efforce de compenser avec douceur les duretés du jour. Merveille.

J'ai toujours besoin que ma boîte de courriels soit vide, que j'aie répondu à tous les messages. C'est comme ça, c'est plus fort que moi. Et, tant que je n'ai pas donner de suivis, je me sens comme une dette psychique à l'égard de celui qui m'a écrit.